lunes, 29 de junio de 2015

(.De Mi.)




No sé quién guarda las historias que nunca se cuentan.
No sé desde cuándo una sombra nos sigue ni cuándo nos suelta. No sé qué es la lluvia cuando aún no ha caído, ni el rastro de un pájaro cuando aún no hizo vuelo.
No sé de qué está hecha la belleza, a no ser de fe, ceguera y fuego. 
Dudo siempre de qué lado de una pesadilla me encuentro, así como jamás sé si tuve un sueño o fui soñado por otra persona. 
Carezco de nociones sobre el amor cuando amo, y aún menos sobre la vida en el instante en que todo está demasiado calmo. 
No logro imaginar el paso del tiempo, porque no hay sonido o hueso o sangre que logre detenerlo. 
Desconozco qué seguirá a la voz que me llama, al cuerpo que viene, al ardor que me abraza. 
Todo lo que sé de mí proviene de cada una de mis ignorancias.

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