.Nos tiembla hasta el lenguaje.

.Salièndome cosas de la cabeza, de los sueños, por los poros,
 desde todos lados, hacia un solo lugar.

.Quería decirte que nada es en vano y que ahora -sobre la lluvia dentro y bajo la lluvia fuera- se que todo vale la pena: hasta el dolor con que parto, el hueso que sobresale, la mueca que es impostora. El amor es una encrucijada, casi siempre estamos a la deriva y toda señal resulta incomprensible. Decirte, entonces, que no es tu nombre si no tu voz la que perdura. Y que lo imposible ocurre. A veces no, a veces sí.

.Circulos Peregrinos.

.Cúrame.

.Háblame que no te oiga.

.Quiéreme que yo no sepa.

.Cuídame que no lo vea.

.No me mires, no me escuches haz de cuenta que no existo.

.Cúrame, que no sane.

.Vierte en mi tu indiferencia.

.Cálmame que en mi se agite el deseo como un fuego y me muera por besarte.

.Llámame no me respondas.

.Sáciame que no me alcance.

.Déjame, que yo me rinda,que te siga, que te ruegue,
que después te de la espalda.

.Cúrame.

Las olas de la mar...

y meterme dentro de ellos para escucharlos reir...

.Densificaria el aire.

.Hoy vi el viento lo vi libre y me enamore .

Tienes que hacerte, para ir...

"A veces tienes que hacerte a un costado para ir hacia adelante"

¡...!

.Tengo ganas de estallar.

.Un ave insiste.

 

"Quería decirte que cuando te escribo no intento desordenar la arena ni distorsionar el viento. Pero es cierto que a veces doy vuelta en la escritura como si diera vueltas en la cama: no puedo alinear las frases, ni siquiera sé en qué lengua. Que es verdadero incluso lo que callo, porque no siempre es posible deletrear lo que me espera. Y que la patria del amor es el gesto, no la espera."

 

 

 

"Entre el acantilado y la arena las palabras se suspenden. El mar es una boca que pronuncia la lengua de los dioses imperfectos. Contra la piedra, el golpe del agua se parece a un repetido primer encuentro. Y los pies se hunden, quizá, porque es allí donde siempre quisieran detenerse."

Y sus sombras se abrazan dibujando en el aire...

Hay que inventar respiraciones nuevas...

Hay que inventar respiraciones nuevas.
Respiraciones que no sólo consuman el aire,
sino que además lo enriquezcan
y hasta lo liberen
de ciertas combinaciones taciturnas.

Respiraciones que inhalen además
las ondas y los ritmos,

la fragancia secreta del tiempo
y su disolución entre la bruma.

Respiraciones que acompañen
a aquel que las respire.

Respiraciones hacia adentro del sueño,
del amor y la muerte.

Y para eso hay que inventar un nuevo aire,
unos pulmones más fervientes
y un pensamiento que pueda respirarse.

Y si aún faltara algo,
habría que inventar también
otra forma más concreta del hombre.

 

 

.La noche tiene la forma de un grito de lobo.

.Hoy fuiste mi compania. 

Cuando los almendros invadan tu reflejo....

.Pido que las noches no se quiebren en tu luz
y que las ventanas sean grandes para el sol
cuando los almendros no se pasen de estación
buscaré más flores para darte mi canción de amor.

Y si estamos despiertos...

.Lo que está afuera es el final
Yo no por tí, tú no por mi, por dentro rugirá
...
El le dirá todo lo cierto, su amor entero siempre vivirá.

Grrrr

Sin palabras.
Sin entendimientos internos.

Sin sin sin.
Con con con.

Con ellos adentro pidiendome salir....

(Encantacion)

... Y que de tan claro despojo
donde se va anulando el mundo
nace el delirio de ser uno
en plena danza de ser otro...

.Tengo los tigres en mi sangre.

.Primero, el quién.

Luego viene el cuándo.

Peor el cuándo.O no es peor,

es peligroso.

El quién se ajusta con el cuándo

y el temor sobreviene.

El temor a perder.

A perderse.Si al menos

uno pudiese entonces agarrarse

a otras manos,

pero otras igualmente

se agarran a un quien

complicado en un cuando,

cada cual albergándolos. Así

que mejor olvidar.

Acariciar al gato.

De bruces.A su altura.

Disminuirse.

.Descubrir la belleza de nuestras imperfecciones.

Uno nunca sabe que habrá detrás de esa puerta.Y en este tiempo que anduve llamando para pasar, tengo la intuición de que si no se inventa un juego es muy dificil atravesar semejante pasadizo.

Cuando ese espacio empieza a entreabrirse, muchas veces, muchas, huyo. Otras, desespero de curiosidad por ver lo que hay del otro lado. Porque los rincones de libertad, dan vértigo.Y mientras todo eso sucede, una y otra vez, el proceso de descubrimiento y transformación se repite, como si nunca lo hubiera vivido... De nada vale el placer del viaje si no existe comunicación con el mundo exterior..Descubrir la belleza de nuestras imperfecciones. Reirnos a carcajadas de tanto desencaje. Abrir los ojos a la presencia de cada cosa viviente. Dejar que la máscara haga lo que tiene que hacer con nuestras diminutas humanidades...

Pararse sobre lo que sentimos en el instante presente es suficiente y a veces invisible.

(Marina Barbera)

.Ella estando, vos por estar y yo en camino.

"Sin buscar, a través de la multitud y su tormento, llegarás directo a mi lado como si volvieras a ti misma" 

.Frida y Diego.

.Hablo de mí, cualquiera se da cuenta, 
ya llevo tiempo (siempre tiempo)
sabiendo que en el mí estás vos también,
y entonces: 

 .No nos alcanza el tiempo,

o nosotros a él,

nos quedamos atrás por correr demasiado,

ya no nos basta el día 

para vivir apenas media hora.

Necesito esa Puerta, una Puerta.

.Mira, no pido mucho,

solamente tu mano, tenerla

como un sapito que duerme asi contento.

Necesito esa puerta que me dabas

para entrar en tu mundo,ese trocito

de azúcar verde, de redondo alegre.

¿ No me prestas tu mano en esta noche

 de fin de año de lechuzas roncas?

No puedes , por razones técnicas. Entonces

la tramo en aire, urdiendo cada dedo,

el durazno sedoso de la palma

y el dorso, en ese país de azules arboles

Así la tomo y la sostengo, como

si de ello dependiera

muchísimo del mundo,

la sucesión de las cuatro estaciones,

el canto de los gallos, el amor de los hombres. 

((Duermevela))

"Otras leyes rigen la inmensa casa de aire negro,las fiestas de larvas y empusas,los cómplices de una memoria acorralada por la luz y los reclamos del día y que sólo vuelca sus terciopelos manchados de moho en el escenario de la duermevela..."

Días en que una palabra lejana se apodera de mí...

 ...un viento débil

lleno de rostros doblados

que recorto en forma de objetos que amar

ahora

           en esta hora inocente

yo y la que fui nos sentamos

en el umbral de mi mirada

no más las dulces metamorfosis de una niña; de seda

sonámbula ahora en la cornisa de niebla

su despertar de mano respirando

de flor que se abre al viento

explicar con palabras de este mundo

que partió de mí un barco llevándome

El poema que no digo,

el que no merezco.

Miedo de ser dos

camino del espejo:

alguien en mí dormido

me come y me bebe.

Extraño desacostumbrarme

de la hora en que nací.

Extraño no ejercer más

oficio de recién llegada.

has construido tu casa

has emplumado tus pájaros

has golpeado al viento

con tus propios huesos

has terminado sola

lo que nadie comenzó...

Diarios...

"Quizá la palabra sea “abismo” y no “vacío” o “falta” o, incluso, “nada”. Cuando hay vacío todo es informe y no hay lenguaje que acaricie; cuando hay falta, el mundo parece ser un ciempiés que se encoge para siempre; cuando hay nada, ninguno nombra a nadie. Durante el abismo, en cambio, es posible apreciar las formas del acantilado desde donde te gustaría ver el mundo, la irregularidad del viento que te mira a los ojos y la larga, larguísima serenidad del suelo".