"Entre el acantilado y la arena las palabras se suspenden. El mar es una boca que pronuncia la lengua de los dioses imperfectos. Contra la piedra, el golpe del agua se parece a un repetido primer encuentro. Y los pies se hunden, quizá, porque es allí donde siempre quisieran detenerse."

Y sus sombras se abrazan dibujando en el aire...

Hay que inventar respiraciones nuevas...

Hay que inventar respiraciones nuevas.
Respiraciones que no sólo consuman el aire,
sino que además lo enriquezcan
y hasta lo liberen
de ciertas combinaciones taciturnas.

Respiraciones que inhalen además
las ondas y los ritmos,

la fragancia secreta del tiempo
y su disolución entre la bruma.

Respiraciones que acompañen
a aquel que las respire.

Respiraciones hacia adentro del sueño,
del amor y la muerte.

Y para eso hay que inventar un nuevo aire,
unos pulmones más fervientes
y un pensamiento que pueda respirarse.

Y si aún faltara algo,
habría que inventar también
otra forma más concreta del hombre.

 

 

.La noche tiene la forma de un grito de lobo.