.7 dias.

.En este canto de cielo , trigo y semilla.

Quiero tus ojos y al manantial que me llevan,
quiero tus venas, donde la sangra reposa
como una rosa, te brido mi surco abierto
toma mi cuerpo, dale tus alas hermosas

...Amèlie...

.No tengo ganas de encontrarme con cualquiera.

.Un cronopio pequeñito buscaba la llave de la puerta de la calle en la mesa de luz, la mesa de luz en el dormitorio, el dormitorio en la casa, la casa en la calle. Aquì se detenìa el cronopio, pues para salir a la calle precisaba la llave de la puerta.

.Mañana o Pasado.

Y el vuelo del sol mirador, con la perla del mar...
ya cesó de jugar, y viene... Por eso tu mano voy a tomar.

.El Tiempo corre hacia el Mar, yo voy Tierra Adentro.

.El Lenguaje.

De pronto es como si tomara el cuerpo, o parte de él. No es que venga de algún sitio exterior, extranjero, como por ejemplo: una promesa, un ruego, una intención ya manifiesta, un deseo postergado oído como secreto al interior de uno mismo. Llega, toma, comienza. Llega desde un lugar del interior, hecho de cavidades y letargos. Proviene, quizá, de un mito. Sin embargo, deviene rito cotidiano, bienvenidas y despedidas, la medianía del dolor y el amor. Llega de fuera y de lejos, es forastero y se reconoce en conversaciones, palabras escuchadas, deseos siempre anteriores. No es un nacimiento ni un renacimiento. Hay como un balbuceo que está entre lo escuchado y lo dicho, pero no es ninguno de los dos: no replica ni imita lo escuchado, no acaba nunca por ser lo que intenta ser. Está situado un poco debajo de una respiración ya entrecortada; incluso más abajo que el suspiro, que el bostezo, que el llanto aún naciente; antes que el primer beso, que la primera soledad. Se retuerce en la penumbra del tiempo y parece no ocupar más que un espacio mínimo. Tiene forma de acertijo y sin embargo no desespera con las falsas respuestas. Cuando suena, resuena. Parece un paisaje desconocido que comienza a habitarse con imperfecciones e interjecciones. Sube, siempre sube, porque necesita huir de la trampa de la identidad hecha a medida. Empalidece con la piel, se sonroja con la risa, permanece con la huída...Nació en una torre que dios no quiso. Nació de ese desamor. De esa nostalgia coja. Y tuvo hijos cuando comprendió que cada cosa nunca es cada cosa. Que una cosa como la materia puede disolverse en el agua del paladar que prepara su adjetivo. Que una cosa como el amor puede impronunciarse. Que la infancia no es su falta, sino la distancia que el tiempo ejerce para no atiborrarse de reglas, de acentuaciones que no provienen de un salto o de un asombro o de una distracción, de sustantivos y verbos que nunca estallan de pasión. Que una cosa como la muerte sólo puede ser dicha en voz baja. Y que una cosa como la vida debe ser sostenida con el resuello del corazón. Pronuncia lo que acaba de haber. Dice lo que acaba de inexistir. Está delante de ti. Detrás de ti. Enfrente tuyo. Dentro tuyo. Fuera. Llega. Toma. Comienza. El lenguaje.

.Desear como Jurar.

 "Expirar solo al retirarse
Vencer la niebla antepasada
Anular la tosca sensación del vencedor
Sugerir atajos de arena
Mencionar lo inservible del adiós
Sobrevivir en el borde más opaco
Vivir en la circunferencia de las manos

Jurar como desear"

.Los cuervos de Aldoux.

Abrí la puerta. No; no exactamente. Quiero decir: allí estaba la puerta, yo estaba delante de la puerta. Yo estaba de este lado, la puerta estaba allí; estaba cerrada, y entonces abrí la puerta. Pero no quiero decir que estuviese cerrada con llave; yo no tenía la llave. Tampoco tenía que accionar el picaporte, porque en realidad no estaba cerrada, no estaba del todo cerrada. No es que haya abierto la puerta, pero la puerta estaba allí; yo la empujé y giró sobre sus goznes. No lo suficiente, de primera intención; para pasar el cuerpo por allí debía empujar nuevamente, un poco más. Pero no lo hice; no pasé el cuerpo por allí. Abrí la puerta, y me quedé allí, esperando.

"Esta penumbra habla
de aquello
que aún no ha sido

Extraña murmuración
del cuerpo

que incluso oye
algunas palabras

a punto
de estallar".

 

El Hombre de ninguna parte

.“Lo más difícil a la hora de relatar la vida de alguien es elegir entre la abundancia de detalles y microsucesos, todos ellos importantes o insignificantes por igual. Si uno escoge incluir sólo los hechos importantes (…) entonces sacrifica la auténtica sustancia de la vida: lo efímero, los momentos menores, muy poca cosa para que quede constancia (el tren que se detiene en una estación en la que no hay nadie; una araña que desciende por una cuerda invisible y se posa en el suelo justo en el momento en que alguien la pisa; una paloma que te mira fijamente a los ojos; el leve hipo de una persona que está delante de en la cola para comprar el pan; una palabra ininteligible murmurada por un ligue de una noche, que duerme a tu lado, desnudo y anónimo”.

 Nada encontraría yo enfrentandome al mundo,
no son tiempos de radicalidades, quien hoy
quiera conseguir algo a traves de ellas sólo
accederá a un buen golpe en la cabeza.
Si me acompaña la tolerancia quiza pueda
mostrar algo, alternativo, no radical, en los hechos, sutil. 

Quiza podamos dar los primeros pasos sin comprometer
a nadie, sin discriminar ni ser apartados. 

Quiza esos pasos solamente

sean los primeros de una nueva forma de andar, pues ya hemos
aprendido que caminos son nada, todo es andar.
No confundimos caminos con caminar. 

El camino se idealiza, lo realiza el caminar.
Demosle pies a los objetos que fueron sujetos
y por proyectar caminos echaron raices mirando al cielo.
Seamos participes de la expansión. 

Todo se mueve. 

.Sòlo lo que somos.

"sólo en el sueño, en la poesía, en el juego con un niño, nos asomamos a veces a lo que fuimos antes de ser lo que somos" 

.El ombligo de los limbos.

...Una sensación de quemadura ácida en los miembros, músculos retorcidos e incendiados, el sentimiento de ser un vidrio frágil, un miedo, una retracción ante el movimiento y el ruido. Un inconsciente desarreglo al andar, en los gestos, en los movimientos. Una voluntad tendida en perpetuidad para los más simples gestos, la renuncia al gesto simple, una fatiga sorprendente y central, una suerte de fatiga aspirante. Los movimientos a rehacer, una suerte de fatiga mortal, de fatiga espiritual en la más simple tensión muscular, el gesto de tomar, de prenderse inconscientemente a cualquier cosa, sostenida por una voluntad aplicada. Una fatiga de principio del mundo, la sensación de estar cargando el cuerpo, un sentimiento de increíble fragilidad, que se transforma en rompiente dolor ...

La gente dice:

 

Polvo,
Sideral,
Funerario,
y se queda tranquila,
contenta,
satisfecha.
Pero escucha ese grillo,
esa brizna de noche,
de vida enloquecida.
Ahora es cuando canta
Ahora
y no mañana
Precisamente ahora.
Aquí.
A nuestro lado...
como si no pudiera cantar en otra parte.
¿Comprendes?
Yo tampoco.
Yo no comprendo nada.
No tan sólo tus manos son un puro milagro.
Un traspiés,
un olvido,
y acaso fueras mosca,
lechuga,
cocodrilo.
Y después...
esa estrella.
No preguntes.
¡Misterio!
El silencio.
Tu pelo.
Y el fervor,
la aquiescencia
del universo entero,
para lograr tus poros,
esa ortiga,
esa piedra.
Puedes juntar las manos.
Amputarte las trenzas.
Yo daré mientras tanto tres vueltas de carnero.

.Cuando bese de nuevo el viento
a los pastos que están creciendo
he de ir a cruzar los campos
y en pos del tiempo que se ha llevado.

**



.Partir, quedar, querer.Dejar

de querer. Dime lo que he de hacer.

Rituales. Dime. No preguntes,

dispòn .Dejar de querer .Sin.

respuestas. Sin voluntad. Para estar

aquí. Màs. Cuentame una historia

que no tenga final. No preguntes,

dispòn . Partir, quedar, contar.

No dejes de contar.

.Dime que fue de mi.

.Hoy desperté.

"A la luz de lo improbable
el sueño regresa
de su impuntual letargo

Hoy la lluvia
  no es pirueta
de consabida nostalgia

Tampoco el viento
elude su verdad

Hoy desperté
abrazado a una memoria
de nadie

Hoy me enamoré
de aquello
que vendrá"

.ellas y solamente ellas.

"...pliegues del aire, resquisio del tiempo..."

.Del tiempo y las Sombras.

"No renunciar a las preguntas

ni a las nunca verdades respondidas.

No saber dónde está el origen

ni cuándo se romperá el espejo.

Los pájaros son conciencia de vuelo,

el lago, sabiduría de reflejos.

La única razón, la madrugada,

la última respuesta, el silencio".

ellos

"... ellos han encallado

y derraman en el agua su carga de quimeras."

(...)

 

ella se desnuda en el paraíso
de su memoria
ella desconoce el feroz destino
de sus visiones
ella tiene miedo de no saber nombrar
lo que no existe.

"...Tengo razones, para buscarte
tengo necesidad de verte,

de oirte, de hablarte
tengo razones, para esperarte
tengo razones, razones de sobra
para pedirle al viento que vuelvas
aunque sea como una sombra..."

.Pour F.



.Porque es solo cuestión de cruzarnos para tomar el té.

.Porque es solo un instante en que nos ponemos

de acuerdo y lo compartimos todo.

.Porque los puentes existen y los conejos también.

.Porque los conflictos desaparecen y las locuras brotan.

.Porque hay muchos por qué sin resolver y

 muchas respuestas entre las manos.

"Otro"

"...Que el “Otro” no sea nadie propiamente hablando, ni usted ni yo, significa que es una estructura que se encuentra solamente efectuada por medio de términos variables en los diferentes mundos perceptivos – yo para usted en el suyo, usted para mí en el mío. No basta siquiera con ver en otro una estructura particular o específica del mundo perceptivo en general; de hecho, es una estructura que funda y asegura todo el funcionamiento del mundo en su conjunto. Y es que las nociones necesarias para la descripción del mundo (...) permanecerán vacías e inaplicables, si el “Otro” no estuviera ahí, expresando mundos posibles..."

".Todo lo que parezca indefinible. Incluso lo que declina hasta creerse perdido. Lo que creemos no ver. Y que regresa al cerrar los párpados."

.Con ganas.

“Mientras dure la mañana… yo te estaba esperando,

 te diré que te sentí llegar”

.En Tiempos En.

"...El de la detención que mide el tiempo no por duración

sino por la furiosa perplejidad del alma.
El de la ocasión que ríe y llora y calla y se

 distrae con la aparición del búho.
El que abre el aire con los dientes para alcanzar

su destino de caparazón partido.
El de la pena que devuelve el tiempo al tiempo.

 El de la aciaga memoria milimétrica.

La duración del aliento más allá de su materia.

La intensa palidez en que sucumbe la palabra..."

Esquadros

Eu ando pelo mundo prestando atenção
Em cores que eu não sei o nome
Cores de Almodóvar
Cores de Frida Kahlo, cores
Passeio pelo escuro
Eu presto muita atenção no que meu irmão ouve
E como uma segunda pele, um calo, uma casca,
Uma cápsula protetora
Eu quero chegar antes
Pra sinalizar o estar de cada coisa
Filtrar seus graus
Eu ando pelo mundo divertindo gente
Chorando ao telefone
E vendo doer a fome nos meninos que têm fome

Pela janela do quarto
Pela janela do carro
Pela tela, pela janela
(quem é ela, quem é ela?)
Eu vejo tudo enquadrado
Remoto controle

Eu ando pelo mundo
E os automóveis correm para quê?
As crianças correm para onde?
Transito entre dois lados de um lado
Eu gosto de opostos
Exponho o meu modo, me mostro
Eu canto para quem?

(como te voy a extrañar)

Mentida plenitud que nadie toca

"Hoy es ayer y es siempre y es deshora"

(Para vos)

"Mirar sin juzgar
Penar sin pensar
Adorar lo mínimo
Buscar sin saber
Creer sin estatura
 Decir la noche
en el extremo
de los párpados
Caer sin tumulto
Olvidar sin reír
Dar sin recordar
Anunciar el aire
Alejar la tarde
Vaciar el tiempo
en puntas de pie
Escuchar el sinfín
de lo probable
poco antes
que llegue
la furiosa ronda
de la inmerecida
muerte"

Si fuese aquello que puedo entender...

"Siempre sentí miedo del delirio y del error. Mi error, no obstante, debía ser el camino de una verdad: pues únicamente cuando me equivoco salgo de lo que conozco y entiendo. Si la "verdad" fuese aquello que puedo entender, terminaría siendo tan sólo una verdad pequeña, de mi tamaño (...) Ah, pero para llegar al mutismo, qué gran esfuerzo de la voz. Mi voz es el modo en que busco la realidad; la realidad, antes de mi lenguaje, existe como un pensamiento que no se piensa, mas por fatalidad me he visto y me veo empujada a precisar saber lo que piensa el pensamiento (...) La realidad antecede a la voz que la busca, pero como la tierra antecede al árbol, pero como el mundo antecede al hombre, como el mar antecede a la visión del mar, la vida antecede al amor, la materia del cuerpo antecede al cuerpo, y a su vez, el lenguaje habrá precedido un día a la posesión del silencio" .

.Enciendo velas para surcar la noche con la luz a favor.

La travesia...

...El escritor viaja. Atraviesa. Pasa. De una escritura a otra. También la voz pasa y se escribe. Se escribe y pasa. El escritor sale, pero vuelve a entrar porque una palabra le toca la espalda y lo hace regresar: “Antes de llegar a la puerta del jardín, súbitamente, el escritor dio media vuelta. Fue a la casa, subió corriendo a su cuarto a sustituir una palabra por otra” (Peter Handke, 'La tarde de un escritor). Para salir, para quitarse de sí, el escritor necesita la palabra, la palabra que deja y la palabra que se lleva a pasear. Es un atravesador de palabras; su cuerpo, el sitio donde las palabras pasan...

Yo No Sè Nada

Yo no sé nada
Tú no sabes nada
Ud. no sabe nada
El no sabe nada
Ellos no saben nada
Ellas no saben nada
Uds. no saben nada
Nosotros no sabemos nada
La desorientación de mi generación tiene su expli-
cación en la dirección de nuestra educación,cuya
idealización de la acción, era - ¡sin discusión!-
una mistificación, en contradicción
con nuestra propensión a la me-
ditación, a la contemplación y
a la masturbación. (Gutural,
lo más guturalmente que
se pueda.) Creo que
creo en lo que creo
que no creo. Y creo
que no creo en lo
que creo que creo
«C a n t a r d e l a s r a n as»
¡Y     ¡Y      ¿A       ¿A     ¡Y       ¡Y
  su     ba       llí        llá      su       ba
   bo       jo          es           es        bo         jo
   las      las          tá?            tá?       las        las
     es        es          ¡A                 ¡A           es          es
      ca       ca            quí                    cá            ca          ca
       le        le            no                          no             le           le
         ras      ras          es                              es             ras        ras
         arri     aba         tá                                   tá            arri        aba
         ba!...    jo!...       !...                                       !...            ba!...     jo!...

 

Aguas Verdes

Tres o cuatro círculos de águila después...

Él que lo sabe y lo enseña todo...

“La humanidad se toma demasiado en serio a sí misma; es el pecado original del mundo. Si el hombre de las cavernas hubiera sabido reírse, la historia habría sido diferente”

. . .

Un hombre empuña un paraguas
como un arma contra el cielo
Eso es lo que se ve.
las demás son imágenes
parecidas no a esta
ya vistas de antemano

Nada sucede mas que eso.
Quien observa podrá darse cuenta

de que aquel hombre no quiere disparar
no lo quiso ni lo querrá por el momento.

Extraño ese hombre, extraña actitud
dentro de este extraño planeta,
El tiempo para del mismo modos,

para él como para nosotros.
Nada ha cambiado. Llueve

Quizás llueve,
y ese sea el motivo
por el cual
el hombre
empuña un paraguas.

(Rodrigo Illescas)

.Con cuanta Necesidad.

.Necesito.

.volver.

.quiero volver a ver.

¿Dònde està?

El misterio de las cosas, Dónde está?
Si apareciese, al menos,
para mostrarnos que es misterio
qué sabe de esto el río, qué sabe el árbol?
Y yo, que no soy más, qué se yo?
Siempre que veo las cosas
y pienso en lo que los hombres piensan de ellas,
río con el fresco sonido del río sobre la piedra.

El único sentido de las cosas
es no tener sentido oculto.
más raro que todas las rarezas,
más que los sueños de los poetas
y los pensamientos de los filósofos,
es que las cosas sean realmente lo que parecen ser
y que no haya nada que comprender.

Sí, eso es lo único que aprendieron solos mis sentidos:
las cosas no tienen significación, tienen existencia.
las cosas son el único sentido oculto de las cosas.


(Fernando Pessoa)

.Lo uno junto y dentro de lo otro.

"L y T"